Осень. Вторник или четверг, полвосьмого утра. На столе кофе/чай, бутерброд, телефон. Я пытаюсь проснуться, понять – мне куда: на работу бежать или снова впасть в сон?
В сон, как в кому, как в Вечность, в как в яму упасть: даже в худшем кошмаре мне лучше, чем вне. Но мне нужно проснуться, чтоб с жизнью совпасть. Я с трудом умудряюсь поверить себе.
Осень, снова четверг, или даже среда. Впрочем, может суббота - не всё ли равно? Я пытаюсь проснуться от вязкого сна. А мне все говорят: «Ты ж не спишь, ты чего?».
А мне снятся мосты и балконы без дна, лабиринты без выходов, книги без слов, снятся люди, которым я странно-чужда, и дороги с маршрутом «работа-дом-сон».
Я устала от осени и четвергов, от любых одинаково-жизненных дней. Я хотела б избавиться от всех оков, но я с каждой секундой слабее и злей.
Я когда-то решу, что реальность – лишь сон, вместо двери покину свой дом сквозь окно. Мир реальности бледен – на вкус и на тон, но ведь большего в жизни, увы, не дано.